La historia de una pequeña dama.

Permíteme que te cuente la historia de un dama enamorada de un caballero.
No era uno de esos de brillante armadura, pero la dama, anonadada con cada palabra, cayó en una red de amor maldito.
Aquel caballero, brillante galán, endulzó la vida de la dama, con brillantes historias, cuentos sin fin, y lindos relatos. La dama, que asombrada le contemplaba,  cada vez más dependía de su caballero.

Yo le quiero - pensaba.- Seremos felices juntos.

La pequeña dama se convenció de un amor que no era  real, pues tendía a idealizar a su amable caballero.
Él la trataba con amor, la ciudaba y la protegía. La dama, no podía sentirse mejor, hasta que por fin el monstruo se reveló.

Y no era más que su brillante caballero, disfrazado. Una sombra alargada que trepaba por su cuerpo.

¿Dónde está mi caballero? - se preguntaba la dama

Pero él, no llegaba.

Se había convertido en la peor de sus pesadillas. Alguien, que ya no la quería.

Microrrelato.

Y arrancó cada centímetro de aquel papel, que como una segunda piel yacía bajo sus frías manos.
Una única lágrima brotó de sus ojos y se dió cuenta del daño que le había hecho tratar de ser diferente cuando todos nacemos con un código tatuado en la frente.

Carta a la sociedad.

Querida sociedad,
¿En qué nos has convertido? No somos más que juguetes rotos de un macabro juego en el que tú, y sólo tú tienes el control. ¿Por qué te seguimos la corriente? ¿Por qué actuamos como si nada? Pretendemos ser diferentes, es más, afirmamos ser distintos a los demás, ser únicos. Pero en el fondo, somos clones, con nuestro número de serie grabado en la frente.
Tú dictas lo que está bien y lo que está mal, cómo tenemos que ser, cómo tenemos que pensar. Tememos enfrentarnos a ti, porque tendremos las de perder. Sin embargo, cada hora, cada minuto y cada segundo que pasa, tus detractores se hacen más fuertes, y lo serán. Llegará el día en que por fin madurarás, y te darás cuenta de lo estúpida y superficial que has sido.
¿Cómo quieres que seamos? ¿Qué esperas que anhelemos ser? Porque si eres rubia, eres tonta. Si eres morena eres sosa. Si te tiñes el pelo, vas de moderna. Si no lo haces no estás a la moda. Si escuchas música indie eres una hipster. Si escuchas pop una inmadura. Si te gusta un grupo en concreto eres una obsesa. Si no te gusta ninguno pecas de pasotismo. Si sacas buenas notas eres una empollona. Si no estudias, eres una choni. Si fumas eres de lo peor. Si no fumas, no eres lo suficientemente "mayor". Si te gustan los videojuegos eres un friki. Si lloras, sólo quieres llamar la atención. Si ocultas tus sentimientos estás muerta por dentro. Si vistes bien eres una pija. Si vistes mal una estrafalaria. Si te gusta el negro una gótica. Si... Si... Si... Podría estar eternamente nombrándote todo lo que pides que seamos y no. Pero ¿sabes qué? Te equivocas. Te contradices. Nadie merece ser despreciado por tus cánones, por aquello que tu consideras mejor.
Así que sólo te diré una cosa más: Sólo aquellos que consiguen escapar de ti son capaces de soñar, y tú desde luego no vas a cortar mis alas ni a impedirme volar.

¿Puedes oírme?

Buenas~~

Hacía demasiado que no actualizaba el blog, como no. Siempre los acabo abandonando xD Bueno esta vez traigo otra historia de terror (sí, últimamente me da por el "terror" aunque en realidad no dan miedo) mezclada con amor~ Sí, a todos nos gustan las historias de amor (por lo menos a mí). Bueno, os dejo que la leáis de una vez, y ya sabéis.. Si me dejáis un comentario mejor. Eso sí, críticas constructivas por favor.

Saludos <3

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Era una mañana muy fría, de esas que cortan hasta la respiración. Abrió un ojo y vio un haz de luz que se colaba por la persiana. Laura bostezó intensamente. Su cabello castaño se extendía por su rostro, enmarcándolo y dejando a la vista sus ojeras, profundas y oscuras.

La noche anterior, ella y su prometido habían decidido salir a tomar unas copas con unos amigos. Tal vez había bebido demasiado, o tal vez no, porque la noche se presentaba borrosa en su mente. La migraña interrumpió sus pensamientos, y se sobresaltó al escuchar unos ruidos que provenían del piso inferior.

En la tranquilidad del dormitorio, Laura se dio la vuelta y palpó casi a ciegas la cama. Entonces vio que Jorge no estaba con ella.

-¡Ya lo sé! Me está haciendo el desayuno- pensó con una sonrisa en su rostro.

Se levantó cuidadosamente y buscó sus zapatillas sin obtener resultado alguno.

Laura caminó hasta el baño situado junto a la habitación. La verdad es que era un lujo poder tener el baño tan cerca y no tener que ir hasta el piso de abajo. Andaba como un zombie y tenía una mezcla de dolor de cabeza con mareo.

Rozó la mesilla y tiró una foto al suelo. Soltó una exclamación y se agachó a recoger los trozos de cristal que se habían esparcido por el suelo. Era una pena porque esa era su foto favorita. En ella Jorge aparecía abrazándola. 

-¡Ay!- gritó, a la vez que una gota de sangre se derramaba por el suelo. Corrió hacia el baño y colocó su dedo debajo de un chorro de agua tibia. Notó alivio al instante. Después cogió un trozo de papel y lo envolvió alrededor de su dedo. Se miró en el espejo y escrutó su cara.

-Puf... ¡Madre mía que ojeras! Ya no tengo edad para irme de fiesta- se dijo a si misma

Un fuerte estruendo la asustó. Pudo escuchar una sucesión de golpes y Laura se quedó inmóvil. Se acercó cuidadosamente a la puerta del baño y apoyó su cara contra esta, esperando oír algo. Sólo había silencio. Y entre ese silencio sepulcral, Jorge gritaba desesperadamente, pidiendo ayuda.

Laura dudó en que hacer. El miedo invadía cada centímetro de su cuerpo.

-¿Habrán entrado a robar? ¿Pero quién querría robar en mi casa?- pensó

Cada vez se oían más golpes como si estuvieran destrozando cada rincón de la casa. Laura no pudo evitar llorar. Lloraba por la impotencia ante no saber que hacer, y lloraba por el futuro incierto que se cernía  sobre ellos.

Poco a poco los ruidos cesaron, y con ellos la voz de Jorge, que ya se había convertido en un susurro.

Laura se acercó hacia la puerta del baño intentando hallar una salida a tal situación.

Acercó sigilosamente la mano hacia el pomo, cuando un ruido sordo e intenso la sobresaltó. El crujido de las escaleras le indicó que alguien trataba de llegar hasta ella. Invadida por el miedo, colocó el cesto de la ropa sucia a modo de barrera que evidentemente no ofrecía demasiada protección. También echó el pestillo del baño y se situó lo más lejos de la puerta que pudo.

Los ruidos de las pisadas se distinguían ahora en la habitación. Notó como el pomo se giraba lentamente, pero la puerta continuaba cerrada. Laura ahogó un grito y se tapó la boca casi por instinto, evitando hacer cualquier ruido que la delatara como próxima víctima. Su respiración era cada vez más acelerada y le costaba mantener la compostura. Los golpes que la puerta estaba recibiendo le hacían creer que aguantaría poco en pie. Lentamente un líquido color rojo comenzó a colarse por la ranura inferior. Laura acercó su mano y tocó el líquido.

Descubrió entonces que se trataba de sangre. Se quedó agachada e inmovilizada por el miedo. Sus ojos estaban en blanco y su mirada perdida.

-¿Qué le habéis hecho?-gritó con desesperación-¡Jorge! ¡Jorge! ¡Contéstame!-continuó gritando

Laura estaba profundamente enamorada de él, incluso se iban a casar, y la idea de perderle la destrozaba.

Su propio llanto interrumpió sus ideas sobre el futuro de Jorge.

-¡Tengo que salir de aquí!-se dijo a sí misma

Quitó los obstáculos que había puesto anteriormente y abrió la puerta del baño.

Su dormitorio continuaba a oscuras, tal y como lo había dejado, y aparentemente no había signos de ningún tipo de robo.

Escuchó unos lamentos que provenían del piso de abajo. Se asomó por el hueco de las escaleras y observó a Jorge sentado en ellas. Junto a él estaba Mario, uno de sus mejores amigos.

Corrió rápidamente hacia él, aun a riesgo de caerse por las escaleras, pues era muy patosa. Abrazó por detrás a Jorge, a la vez que decía:

-Menos mal que estás bien, había pensado lo peor. ¿Qué se supone que ha pasado? ¿Qué hace Mario aquí?

No obtuvo ninguna respuesta y es más, parecía que la ignoraban. Mario tenía los ojos llorosos, y Jorge tenía la cabeza entre las piernas.

-No, no puede ser.- se repetía

Laura se levantó de las escaleras y se dirigió al salón. En él sus amigos y familiares estaban repartidos en sillas y todos vestían de negro. En el centro de la sala se alzaba un ataúd. Había un silencio sepulcral. Junto al ataúd, dos grandes ramos de rosas blancas adornaban la sala.

Un escalofrío le recorrió el cuerpo. Estaba aturdida, y no entendía porque había montado un velatorio en su salón. No pudo evitar acercarse al ataúd, para tratar de averiguar quién era el difunto.

Las personas que ahí se encontraban, se mostraban ajenas a su presencia, mientras ella caminaba a través de la sala.

Se asomó al féretro y automáticamente se desplomó al suelo.

-Jorge, sé que es duro y tal, pero no puedes martirizarte, no fue culpa tuya-dijo Mario.

-Ya lo sé... Pero todo pasó tan rápido. Volvimos sobre las tres o las tres y media, y nos fuimos a dormir. Yo me metí en la cama y ella se quedó en el baño quitándose el maquillaje. Estaba medio dormido, cuando escuché un golpe. Me levanté inmediatamente de la cama y ahí estaba, tirada en el suelo junto a las escaleras. No paraba de salir sangre, estaba todo el suelo lleno. Ella no paraba de gritar mi nombre, y yo... yo no pude hacer nada por ella más que llamar a una ambulancia.-su voz se quebró y empezó a llorar débilmente- No pudieron hacer nada por ella. Cuando llegaron ya estaba muerta. Creen que debió tropezar con la moqueta y se cayó por las escaleras.

-Pero Jorge, hiciste lo que estuvo en tu mano-dijo Mario intentando consolarlo

-¿Y ahora que se supone que voy ha hacer con esto?-dijo mientras jugueteaba con el anillo de pedida- ¿Y con su vestido? Sé que estaba escondido en el armario del desván...

-Tío... Pues no sé. Creo que deberías guardarlo

-Sí, supongo que sí... Será una forma de recordarla-le contestó Jorge

Se quedaron sentados en las escaleras, recordando viejas batallas e intentando asumir la realidad que ahora les abordaba. Mario se levantó y se acercó a la cocina.

Jorge permaneció sentado, y con su mano rozó una pequeña muesca que se había producido en las escaleras a causa del golpe. Sostuvo en su otra mano el anillo de compromiso y susurró:

-Te prometí mi amor eterno Laura, y nunca te fallaré.

Oscura realidad.

Hola!
 Hoy traigo un nuevo relato un tanto extraño xD Aunque eso no quiere decir que no me guste ^^ Espero como siempre que lo leáis y me dejéis un comentario con vuestra opinión :D

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Con sólo una mirada lo cambiaste todo.

Me froté la cara y me levanté del sofá. Un aura de mugre y oscuridad cubría el salón. Había soñado otra vez con ella. Hacía tanto tiempo que no te veía... Las cosas habían cambiado demasiado. Me dirigí hacia la cocina, esquivando todos los cachivaches que tenía dispersos por el suelo. Busqué sin resultado algo que llevarme a la boca. En la cocina el hedor era insoportable.

Tal vez debería haber tirado la basura- Pensé

Las paredes de la casa estaban agrietadas por la humedad. El techo estaba lleno de telarañas y no quedaba una bombilla que funcionara en toda la casa. Necesitaba ventilación, necesitaba limpieza, necesitaba... Necesitaba tantas cosas, al igual que yo. Necesitaba su cariño, tenerla a mi lado otra vez...

Agité mi cabeza en señal de negación y camine por el pasillo hasta adentrarme en la negrura de mi memoria. Volví a tumbarme en el sofá fijando la mirada en el techo. Me fumé otro cigarro, anhelando que el humo se llevara mis pensamientos, pero no lo hizo. Suspiré profundamente y por un instante me pareció oír el teléfono.

Salí corriendo por el pasillo hacia lo que parecía mi habitación. Rebusqué entre la oscuridad y descolgué esperando oír su voz.

-Señor le recordamos que si no paga la factura tendremos que cortarle la línea de teléfono. Por favor espero no- Colgué el teléfono tan fuerte que lo rompí.

Sabía que ella no iba a volver. Estaba seguro al cien por cien de que no lo haría. Y la culpa era sólo mía.

Me acerqué a la cama y me tumbé en un lado. Entonces acaricié su rostro. Estaba preciosa. Por mucho que pasaran los días seguía siendo igual de guapa. Aunque ya no era ella. Todo lo que quedaba de ella lo destruí. Esa era la oscura realidad que mi corazón deseaba enterrar en lo más profundo de mi alma.

Abrí el cajón de la mesilla y saqué la pistola con la que un día cometí el mayor error de mi vida. Sólo faltaba una bala. Me tumbé boca arriba y le dí la mano. Sostuve el cañón junto a mi y sien y suspiré profundamente.

Ahora con lo único con lo que podía soñar era con que al menos estaríamos siempre juntos.

En mi casa sólo se oyó un disparo que desapareció en el vacío de un lugar lleno de malos recuerdos.

El despertar del fin.

 Hola! Hoy traigo otro relato que escribí hace tiempo. Este es de terror (bueno, lo más terrorífico que he escrito. Aunque eso no implica que de mucho miedo.) Espero que os guste, y como ya sabéis dejad comentarios con vuestras opiniones. Eso me haría muy feliz~~

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 Cielo rojo. Fue lo primero que pensé al mirar por la ventana. Las sombras de los árboles sin hojas marcaban un panorama desolado. Era la única de mi edificio, si es que aún se podía llamar así, que permanecía en pie. Sin duda, era el fin del mundo tal y como lo conocíamos.

Las pocas personas que conseguían mantenerse erguidas tras las numerosas sacudidas de la tierra, se arrastraban entre los cadáveres de los que no había tenido tanta suerte.

Aparté unos escombros y me senté en el suelo. Estaba aturdida. Todo había pasado demasiado deprisa y sin previo aviso. Primero las tormentas, las inundaciones, eran claros avisos de lo que iba a suceder. Luego los terremotos y sus réplicas. Y ahora, un calor asfixiante que hacía que se te nublara la vista. Contemplé mi cuerpo y vi que estaba magullado, pero sin ninguna herida que supusiera una muerte cercana. Cogí mi pelo y lo sujeté en una coleta que evitaba el calor que sentía en la nuca. En la calle, sólo se oían gritos, de dolor, de angustia, pero sobretodo eran gritos de miedo.

Volví a levantarme del suelo y me acerqué aún más a la ventana de mi salón. Unas figuras se insinuaban hacia las pocas personas que intentaban rescatar a los heridos bajo los escombros. La luz rojiza que proyectaba el Sol, me impedía ver con claridad como las supuestas figuras devoraban sin piedad a todo ser vivo que se presentaba en su camino. Ahogué un grito y me deslicé por el suelo instintivamente. Zombies. Muertos vivientes vagando por las calles desoladas. Esto es peor de lo que pensaba. Fui corriendo hacia mi cuarto y a duras penas me acerqué y cogí un martillo. Fue la primera arma que se me ocurrió que podría ser útil. Al fin y al cabo, no iba a dejar que me mataran sin llevarme a algunos por delante.

De repente escuché un grito mucho más agudo y fuerte que todos los anteriores juntos. Volví a la ventana desde la cual podía vigilar perfectamente la calle. Yo vivía en un primer piso, que quedaba a unos pocos metros del suelo, por lo que cada movimiento que hacía podía ser visto por esos seres. Con bastante cuidado, asomé media cabeza, y para mi asombro, vi como una niña pequeña estaba siendo atacada por uno de ellos.

Al parecer la lucha no era tan desigual como yo creía, porque la niña estaba provista de piedras, y no dudaba en lanzarlas sobre sus cabezas. En un acto reflejo, lancé mi martillo a través de la ventana, derribando uno de ellos.

La niña se volvió rápidamente hacia mi, viendo que no era la única superviviente. A su vez, una fuerza me agarró por detrás, aprovechando que estaba desprevenida y desarmada. Noté un aliento pérfido en mi nuca, y lo siguiente que sentí fue miedo. No podía parar de gritar al notar como mi sangre fluía por el suelo. Seguía notando sus babas en mi piel. Yo me revolvía, pero sus frías manos me sujetaban mientras hacía de mi cuerpo un festín. El dolor era insoportable, pero el miedo a convertirme en algo como ellos era peor.

Después, ya no sentí nada.

Clara.

 Este es un relato que terminé hace poco tiempo, y que inexplicablemente es uno de mis favoritos. La historia transcurre en las calles de Nueva York (una de mis ciudades preferidas) y creo que esa es la razón por la que me siento ligada a mis personajes.

Espero que os guste y dejad un comentario.

Criticas constructivas por favor ^^

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Llegué a la terminal 6 del JFK. Una bruma matinal cubría el cielo. Mis manos sostenían un cartel con un nombre escrito, Clara Aldaya.

Yo trabajaba para una editorial de libros, aquí en Nueva York, y mi cometido era ser la niñera de una tal Clara, famosa por sus éxitos literarios en prácticamente todo el mundo. Ni siquiera sabía como había acabado tan bajo, debería estar escribiendo y no promocionando la editorial para la que trabajaba, pero la cuestión era que lo único que intentaba era escalar peldaños y llegar a ser un escritor de renombre, lo que siempre había soñado.

Clara se había hecho famosa gracias a una serie de novelas llenas de intriga y misterio, que te enganchaban desde la primera página. Yo estaba totalmente fascinado por esta mujer, y aunque su forma de ser y la tarea de tener que enseñar Nueva York a la arrogancia en persona me disgustara, quería conocerla.

La podría definir como una persona fría y calculadora, que desprendía seguridad y egocentrismo con cada palabra. O al menos eso era lo que yo creía al leer sus libros.

Nunca la había visto en persona. Lo único que sabía de ella, era que bajaría en el siguiente avión y que estaría junto a mí las dos próximas semanas.

La voz informativa que avisaba de un nuevo vuelo me despertó de mis pensamientos.

El aeropuerto era un río de gente. Iban y venían cargados con sus pesadas maletas y sus mentes vacías. Algunos lloraban con las despedidas. Otros sonreían al pasar la puerta de embarque.

-Ahí llega-pensé

Cuando empezaron a aparecer los primeros pasajeros procedentes de Barcelona, vi como una mujer alta y esbelta se acercaba en mi dirección. Parecía muy segura de sí misma, y caminaba con fuerza y convicción.

-Seguro que es ella.- murmuré

Conforme se acercaba a mi posición me sentía más y más nervioso. La mujer tenía una exótica belleza. Su melena era rojiza y sus ojos castaños y profundos, destilaban confianza. Esta mujer definitivamente imponía, así como demostraba en sus libros.

La mujer llegó hasta mi posición y se acercó al hombre que tenía a mi lado. Le abrazó y se alejaron por la terminal. Mi cara estaba desencajada. Esa mujer no era Carla. Así que dirigí mi mirada otra vez hacia el flujo de pasajeros y esta vez vi como una chica se acercaba a mi y me miraba fijamente.

-¿Clara?-pregunté

Me mostró una frágil y algo forzada sonrisa.

Por fin me dí cuenta de que esa era la verdadera Clara Aldaya.

Tenía la piel pálida, casi translúcida, y su melena oscura caía por sus hombros. Su tez parecía más propia de una muñeca que de una persona. Y sus ojos, eran de un gris claro que se podían comparar con la nieve. Su mirada era triste y apagada. Mientras recorría su rostro con mis ojos, noté como sus labios se movían:

-Encanta de conocerle Sr. Moliner- dijo con a penas un hilo de voz

Tenía la voz de cristal, tan frágil que parecía que iba a romperse si la interrumpía. Noté como bajaba la mirada, e incluso advertí que se sentía incómoda. Junto a ella, estaba su maleta, así que me agaché y la cogí.

Volvió a mostrarme esa sonrisa frágil y me siguió hasta el taxi. Yo no paraba de hacerle preguntas, de las que solo obtenía el mayor de los silencios. No sabía muy bien si el hecho de mi presencia le incomodaba, o tal vez era parte de su forma de ser.

Desde luego, no era la misma Clara que se plasmaba sobre los libros.

Durante nuestro trayecto en taxi hasta el hotel dónde se hospedaría, no paraba de fijar la mirada en la gente, los coches y las calles. Sus ojos reflejaban ahora una cierta nostalgia que era imposible de comprender.

Cuando por fin el taxi se detuvo, la acompañé hasta la puerta de su habitación. Inexplicablemente, ni siquiera me miraba a los ojos. Esto era demasiado para mí. Toleraba que una persona fuera tímida, o no quisiera hablar con un desconocido, pero por lo menos merecía que me mirase a la cara. Solté su maleta estrepitosamente, dejando que cayera al suelo, y me di media vuelta.

Justo antes de que cerrara la puerta de su habitación, vi como lágrimas de impotencia descendían por su rostro.

Seguidamente, desaparecí por el pasillo.

Eran las nueve de la mañana y teníamos programada una visita al Empire State Building. Desde la editorial para la que trabajo, intentaban organizar la mejor de las estancias para ella, confiando que adoraría la ciudad, se quedaría aquí, y así la editorial se forraría. Puro negocio ni más ni menos.

Golpeé la puerta de la habitación 215 con convicción. Dudaba entre disculparme por mi comportamiento o reafirmarme en mi posición del día anterior. La luz que se proyectaba por los pasillos del hotel, creaba una sensación de paz y serenidad que invitaba a la autorreflexión. Tras me rápida meditación, sabía que iba a disculparme, estaba claro.

De repente Clara abrió la puerta y me encontró pasmado, con la mente en otra parte. Con su delicada voz y pocas palabras me invitó a pasar.

Se sentó en la cama, con una rectitud digna de la realeza. Tenía el bolso abierto y trataba de organizar unos papeles que contenía en su dossier.

La habitación estaba totalmente impregnada de su olor. Un aroma dulce y angelical que embriagaba. De repente descubrí que estaba de pie y en silencio, observándola como un pervertido.

-Esto... Srta. Aldaya, cuando este lista, partiremos para visitar el Empire State. Me han comentado que es uno de los sitios que le gustaría visitar.- carraspeé

-Iré donde usted me diga, Sr. Moliner, y por favor disculpe mis modales de ayer.

Su voz era tan dulce, que me quedé embobado durante unos segundos. Finalmente la realidad me golpeó en la cara y me dí cuenta de que Clara esperaba una respuesta.

-Oh por favor, no se preocupe. Mis “modales” tampoco estuvieron a la altura, y si no le importa, prefiero que me llame Damián.

-Damián...- se quedó pensando- Personaje de La Habitación Roja, mi primer libro. Es un hombre bueno, pero el miedo, el resentimiento y los remordimientos por los asesinatos que cometió su hermano lo inducen a la locura.

Abrí los ojos de tal manera que Clara se asustó.

-Oh, discúlpeme. Yo no quería incomodarle...

Cada palabra que pronunciaba se desvanecía en la habitación, como si ni siquiera yo fuera capaz de captarlas. Está ciudad tenía algo que hacía que Clara se sintiera extraña y fuera de lugar.

Sonreí de la forma más natural que pude y la cogí de la mano.

-No se preocupe. Y ahora vayámonos, o llegaremos tarde.

A través de los cristales del taxi podíamos ver una Nueva York que amanecía y se despertaba con nosotros. Las aceras estaban abarrotadas de personas que se dirigían al trabajo, y no reparaban en la gente de su alrededor. Clara parecía abrumada por el flujo de transeúntes, de tráfico, y yo... Notaba como su respiración se aceleraba. Sus piernas no paraban de temblar y en su fuero interior, solo quería hacerse un ovillo y desaparecer. Sentí la necesidad de abrazarla, de susurrarle al oído que todo iba bien, y que no tenía porque temer a una ciudad así. Pero en cambio, sólo pude soltar una estupidez de las mías:

-¿Tienes novio?

Clara me miró como si le hubiera lanzado una piedra. Se puso roja y me dedicó una leve sonrisa.

-¿No cree que esta no es situación para que me pregunte ese tipo de cosas?

-Lo que creo es que somos lo bastante jóvenes como para no tener que tratarnos de usted.

-Ahí estoy de acuerdo.- sonrío

Clara, pese a su inseguridad y miedo al mundo, sonreía todo el tiempo. Esa sonrisa blanca y perfecta era una sonrisa rota. Disimulaba su tristeza a través de filas perfectas de dientes blancos, y aunque trataba de convencer al mundo se su estabilidad emocional, yo no era una de esas personas fáciles de engañar.

-¿Estás bien?- pregunté

Clara estaba más pálida que de costumbre y el paseo en taxi no le estaba yendo muy bien.

-Damián, no hace falta que te preocupes tanto por mí. Es que bueno, no me gustan las alturas. En realidad me dan mucho miedo.

Solté una risotada algo grotesca y el conductor se giró en mi dirección. Instintivamente me tapé la boca con la mano.

-¿P-pasa algo Damián?-dijo con su leve voz

-Para nada. Pero si odias las alturas, deberías habérmelo dicho. No voy a obligarte a subir a un edificio de 381 metros de altura.

Ordené al taxista que se dirigiera otra vez hacia su hotel. Estaba hospedada en el hotel Giraffe, en la esquina con la Quinta Avenida y Broadway. Clara, al ver que volvíamos a nuestro punto de origen me miró sin saber muy bien que decir.

-No te preocupes, no volvemos al hotel. Sólo vamos a dar un paseo por Broadway, y te voy a enseñar la Nueva York que poca gente conoce.

Esta vez Clara sonrío de una manera que no había visto aún. Era una sonrisa complaciente y vivaz.

Las dos semanas pasaron fugazmente. Cada día, le iba cogiendo más cariño a Clara, una joven alegre y simpática que sólo se mostraba retraída hacia los demás. Era su escudo ante el mundo. La literatura había sido su amiga desde la infancia, y su única forma de escapar de la que guerra que sufría en casa.

Hacia el día diez de su estancia en Nueva York, Clara se sinceró conmigo. Me contó los problemas que tuvo de pequeña y empezando por el odio de su padre hacia su madre y ella. Con lágrimas en los ojos me relató su pequeño infierno, y como refugiándose en los libros, adoptó una personalidad que jamás sería capaz de interpretar en la realidad, pero que si pudiera, lo haría.

Ese día me dí cuenta de que estaba perdidamente enamorado de Clara Aldaya.

No podía dejar de pensar en ella ni un sólo minuto. Cada día iba lo más pronto que podía a recogerla al hotel, y paseábamos por las calles de Nueva York, descubriendo rincones de una ciudad que estaba diseñada para nosotros.

Hoy, lamentablemente era el último día de su estancia aquí, pero yo tenía un plan. Le declararía mis sentimientos, le rogaría que permaneciese en Nueva York conmigo. Podríamos incluso formar una familia. Yo cuidaría siempre de ella y seríamos felices juntos.

Cuando me acerqué a la puerta de la habitación 215 como cada mañana para preparar nuestra última excursión y mi declaración de intenciones, vi que había un sobre pegado a la puerta. En él estaba escrito con una pulcritud digna de Clara, el nombre de Damián.

Llamé con fuerza a la puerta, pero no obtuve respuesta. El empleado de la recepción del Hotel Giraffe, me indicó que Clara se había marchado hacía ya dos horas, y al parecer, con la maleta a cuestas.

Me separé del mostrador de la recepción abatido, y con un sentimiento de rechazo y dolor que me quemaba el corazón. Decidí abrir el sobre, y entonces comencé a leer la carta de despedida que Clara había escrito para mí.

Querido Damián:

Estas dos semanas en Nueva York han sido las más felices de mi vida. Has vuelto ha hacer brotar en mí una sonrisa verdadera, que hacía tiempo que no mostraba.

Sólo quiero darte las gracias por todo.

Quiero que sepas que has sido una de las personas más importantes de mi vida aunque sólo nos conozcamos desde poco.

Una de las razones por las que no me he despedido de ti, es porque te quiero. En cierto modo soy una cobarde. Habría sido incapaz de mirarte a los ojos y decirte adiós, pero si lo piensas, es lo mejor para los dos. El amor es algo difícil y complicado. ¿Por qué estropear dos semanas perfectas? Siempre he pensado que el destino tiene un plan para nosotros. El nuestro era compartir este tiempo juntos, nada más allá.

La otra razón, te preguntarás, no quería que me vieras llorar.

Sólo voy a pedirte una cosa, la única que me atrevo a decirte. Quiero que seas feliz, que sigas visitando esa Nueva York oculta, esa que solo tú y yo conocemos y que nos pertenece.

No dejes que mi despedida cambie un sólo ápice de ti., porque estoy segura de que podrás encontrar el amor en alguien mejor que yo.

Ahora tengo que decirte adiós, pero recuerda que en cada calle, y en cada rincón de Nueva York, estamos reflejados los dos, haciendo realidad nuestros sueños e intentando conseguir aquello que llaman felicidad.

Siempre,

Clara.

Esta es la última vez que supe algo de mi querida, delicada y amada Carla.