Anhedonia.

Dame las tijeras.

Puedo llorar
y clavármelas en la garganta,
pero prefiero cortar
las flores de tu espalda.

Cuánta falsedad
de sentimientos condensados,
todo sabe a adiós,
no puedes evitarlo.

Deja que me vaya.

Puedo correr
y saltar por un puente,
pero prefiero olvidar
tu voz replicándome.

Cuánto sopor
en mis labios cortados,
la sangre lleva el color,
tristes son tus brazos.

Inmortalizarán las cámaras,
que crucé rápido la meta,
no habrá fotos,
ni se oirá en la radio,
pero yo y tú,
recordarán nuestros pasos.

La vida se rinde,
quiero pensar que
he ganado.

El día que.

Una vez iba en coche.
No me acuerdo muy bien.
Pero el viento movió mi pelo.

Oímos las olas muy lejos,
pero el sol nos cubría la espalda.
Y el viejo árbol muerto
me hizo la reverencia.

Y sonaba una canción
decía; Si fuera joven
me iría de la ciudad.

Pero suena lejos,
suena triste.
Iba en coche,
no lo recuerdo muy bien.

En el retrovisor roto
veo la imagen de mi sueño,
aparece la señal,
te pide parar.

Estamos volando muy alto,
aquí no funcionan sus reglas;
Aquí.
Aquí, oímos el mar.

Primavera con David Carnicer

Por  algún que otro delirio mío, inauguro nueva sección en el blog de la mano de mi amigo David, y quiero compartir nuestra sesión de fotos primaverales en el Parque José Antonio Labordeta de Zaragoza. Fue mi primera sesión como tal, y la verdad es que da gusto fotear con este chico, porque siempre tiene algo muy chulo que enseñar.

{Vírgen.}

Me despierta una moto,

son las tres de la mañana,

hay 32 grados en la calle

y me tapo con dos mantas,

en un intento de no sentirme.

La televisión parpadea

se me caen las gafas,

le sobran tres patas a mi cama.

Y una vírgen anuncia algo en la tele,

yo le rezo a la radio

porque es la única que emite voces

más cristales

y si me tatuo en la cara

tu última carta.

Maulla un gato

se tira por el balcón

y la vírgen habla

habla.

Me pinto las uñas con carmín

para refrotármelo en el cuerpo

y así roja,

bien roja,

sólo así me duermo.

Sin título.

Tengo nostalgia de un sentimiento al que no le pongo nombre.
Y he rebuscado en la sopa
-todavía sigue fría-
esperando encontrar tu nombre,
tal vez el mío,
y vernos otra vez juntos
aunque solo así sea.

(Te lo dedico a ti,
que sé que siempre lo sientes)

Disección.

Una dentro de otra. Progresivamente, de la mayor a la pequeña. Unidas por lazos de sangre de madera.
No hay nada más parecido a la vida que una matrioska. Reivindicación de las uniones, futuro, presente y pasado de la mano.

Pero al abrir la pequeña matrioska, a golpes contra la mesa, forzando su aislamiento. Al romper su caparazón, y esperando encontrar uno más pequeño. Jugando insensiblemente con sus secretos más secretos. Me encuentro un diminuto charco de sagre.
Y le cuelgan las vísceras. Unos pulmones amoratados, y en una esquinita, tintineante, su corazón plomado.

Pensaba que no había nada más vivo que una matrioska, hasta que maté una muy diminuta, tal vez la única que prefirió vivir sola.

Los finales.

Quiero cada domingo
una rosa blanca;

Un perfume suave
que inunde mi almohada;

Una delicada caricia
bajando por mi espalda;

Un pintalabios rojo
que atraiga miradas
y que me entierren
mirando a la mar brava.

No le pido más a la vida
que lo que puedan darme tus brazos.
Pero por dios, cuando llegue el invierno
tienes que saber
que todo habrá terminado.